Permettez-moi de pousser un coup gueule afin de fustiger l’incroyable dégueulasserie de la nourriture qu’on y sert. Que de souvenirs d’enfance gâchés par des saucisses purées à vomir, des pommes de terre à l’eau à peine cuite, des choux-fleurs crissant sous la dent. Je sens que je gêne, là ! Il n’est pas bon de dire des vérités qui fâchent. Je sens ça parce qu’on me fait de grand signe derrière la vitre. Ah, on me dit que je me trompe. Cantique… Cantique… Ah oui, cantique. Oh la honte ! Je suis confus, le rouge me monte aux joues. Me cherchez pas, je ne suis plus là. Vous me lisez encore mais comme la lumière des étoiles mortes, je n’existe plus, je suis mort de honte depuis quelques lignes déjà.
